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lunes

Pedro Synte Chado , su huerto y su palomar. Photo : Osselin


Nadie habitaba el viejo seminario castellano desde hacía décadas. La hiedra y las ratas se enseñoreaban del edificio.
Bien, si vivía alguien :Pedro Synte Chado, un "sin papeles" originario de un país que no viene a cuento.
Pedro no tenía más recursos que sus manos y su pasado campesino; allá en su tierra , perdido en la ceja de selva había que ser autosuficiente. Sabía hacer nudos de veinte clases, trabajar con ramas y lianas, oler la lluvia, cazar aves, tomar de los frutales lo que necesitaba.
En su región nunca tuvo puertas, ni ventanas, ni tan sólo una cama. Sólo un pantalón corto, una vieja chamarra , su machete y su hamaca.
En el seminario abandonado castellano Pedro estaba pues en su ambiente; No molestaba a nadie. Vivía en simbiosis con las palomas, las cuidaba y tomaba sus huevos. Supo sacar de la basura orgánica las simientes que necesitaba para su huerto. Ahuyentó a las ratas.Construyo un pequeño aljibe y lo cubrió hojas de palma...Era feliz.
Un día llego D'Jmila una subsahariana con un pequeño entre sus brazos y grandes ojos asustados, ascua y recelo. D'jmila blandía un viejo cuchillo oxidado. Pedro se abrió la camisa y bajó los brazos, lloró y le acarició el pelo, suavemente.
No hablaban el mismo idioma.Tampoco lo necesitaron. Nunca.
Llegaron a crear su propio idioma hecho de miradas y pequeños contactos en la piel.
Un día se oyo un estruendo pavoroso. Un enorme Bulldozer con un gigantesco rótulo negro: "Construcciones Espéculo". Se dirigieron a Pedro Synte Chado:
-"¿Es usted el propietario?"
(Mini-relato de Osselin)
Música y poema:
Paco Ibañez y Jose Agustín Goytisolo "Yo amaba aquella casa"
Yo amaba aquella casa
sin vientos de desgracia.
Era como mi alegre posesión transparente.
Como la flor blanquísima
que en los jarales brilla.
Tal vez yo por entonces desdeñara a los dioses.
Pues ni ellos habitaban en regiones tan claras.
Y así como un castigo perdí lo que era mío.
Un fuego despiadado prendió en aquellos campos
Después no quedó nada.
Ni la flor de la jara.

21 comentarios:

Derain dijo...

Un lugar donde dejar tus huesos descansar...un lugar,un hogar. Sea de paredes de cemento, madera o paja, con entornos sonoros, lumínicos u obscuros, tapizado de pieles, mármol o desnudo, al fin y al cabo un lugar, un lugar...
¿Quién no desea encontrar su lugar en el mundo?
Muchas veces me he sentido perdida.

Hermoso y emotivo texto, Osselin.
La fotografía está espectacular. Preciosa. Surrealista.
Un abrazo.

gerardo dijo...

Ese era un lugar tranquilo, lleno de luces y tambien de silencios.
Un lugar que se llenaba de vientos.
Bello relato.


Ayer estuve en tu casa, nuestrra casa, de trazando Caminos y alli te deje este mensaje.

Hoy cuando llegué a tu espacio releyendo en Trazando Caminos quedé maravillado, con las fotos y esa musica,que musica! penetrante, ancestral, llena de raices y sonidos que nos involucran y nos hcen sentir de quienes somos y de donde venimos.

Me encantaría tener el codigo de esa musica. Si eres tan amable me lo puedes dejar en Gerardomana@hotmail.com o en http://intentos12-gerardo.blogspot.com
Recibe un abrazo infinito y gracias muchisimas gracias

LE MOSQUITO dijo...

Un relato impecable, Osselín. Te lo digo yo, que casi casi ya estoy en los cielos.
Un abrazo y un silencio de admiración y respeto.

manly dijo...

Mi querido Osselin hoy me siento pragmática. Tu texto es muy poético, sugerente, sin embargo entra en un terreno con dos caras. Cuando alguien vive en un sitio que no es de su propiedad.
Comprendo que todo el mundo debe tener un techo pero ¿qué pasa con el propietario de dicha casa? Imaginemos que somos nosotros quienes no tenemos donde vivir. Nos parecerá justo que vivamos allí. Ahora imaginemos que con el trabajo diario nos hemos podido comprar una casa en el campo y un día vamos y hay alguien dentro. Nos parecerá injusto porque quien ha trabajado horas para poder pagarla hemos sido nosotros, la tenemos no porque nos la haya concedido el Espíritu Santo sino porque nos hemos privado de otras muchas cosas y nos hemos levantado muchas mañanas y en lugar de irnos a pasear nos hemos ido a currar. En tu historia no es casa sino terreno, me da lo mismo que lo mismo me da. Incluso que fuese terreno público… Si yo tengo hijos y éstos no tienen biblioteca para ir a estudiar –pongo por caso –el que un lugar público esté ocupado por una sóla persona que ha tenido por bien el instalarse allí, ¿me parecería lógico?
Pero es mera opinión. Y que conste que a mí no me ha ocurrido nada por el estilo, pero cualquier situación tiene dos puntos de vista. Por lo menos dos.
(uy, qué contestataria me he levantado hoy)
Saludosssss.....

Azena dijo...

y yo digo que sí, que él es el propietario...

gracias por paco. me alegraste la mañana.

MDM dijo...

Da que pensar que entre los escombros, los desechos de nuestra mal llamada civilización, alguien pueda construir una vida y ser feliz.
Entonces quizás debamos reflexionar sobre una cuestión:
¿Que hacer cuando te conviertes en esclavo de las cosas que crees que te pertenecen?
Me han encantado el relato.
La imagen es cautivadora por su creatividad.
Aprovecho para agradecerte tus visitas y comentarios.
Saludos

Sebastián dijo...

Enorme micro-relato, Osselin. Me enorgullezco de ti, siempre tan sereno, tan delicado, tan respetuoso, al pie del cañón de tu objetivo, disparándonos fotos con música y palabras... Palabras que son música, fotos que son palabras... Tu blog es una casa que tú haces generosamente nuestra y que ningún bulldozer podrá nunca destruir.

Felipe Sérvulo dijo...

José:
Tu relato me lleva a la reflexión de que el sistema nos va a robar hasta los recuerdos.
Un abrazo y que siga la recuperación.

Javier dijo...

Osselin, el relato está lleno de sensibilidad, como tus fotos (y dices que yo escribo bien!). La canción de Tom Waits "A House where nobody lives" es también muy aplicable aqui. Habla de que una casa solo es un hogar si existe el amor (se puede escuchar en la página de mi blog que dediqué a este cantante).

Pero por casualidad, mientras leia tu relato somaba en mi equipo una pieza de Cambridge Singers, "There is a flower" y te aseguro que le va muy bien. Si no la encuentras, dímelo y te la mando.

Osselin dijo...

Gracias Derain
se nota que eres pintora.

Gerardo
te lo he enviado por mail.Gracias

Le Mosquito
Sólo te devuelvo la felicidad que tu blog da.

Manly
De acuerdo, pero en esta ficción el propietario real es la Santa Madre Iglesia, lo que le da un contraste irónico al relato.

Azena
Merece la pena esperar un ratito en tu blog y escuchar como cantas.

Mdm
Lo mismo digo

Sebastian
Como se nota que a parte de buen percusionista eres un buen escritor.

Gracias Felipe
Lo primero que haré cuando me recupere es ir a la tertulia literaria contigo.

Javier
Ya ves que he añadido a Waits. No hace falta que me envies el tema. Si lo cuelgas en Goear yo también lo tengo.
Es "psicológico".

Javier dijo...

Ahi lo tienes...

Su dijo...

Como siempre, plenamente disfrutable.
También anduve por Humor inteligente pues todo lo que hace, aunque sea sonreir, me captura. No lo he leído todo, pero me morí de risa con lo de Bill Gates, sus millones y sus orejas.¡¡¡¡Yo sí puedo mover las orejas!!!! jajajaja, en algo supero a Gates. Bueno, también en que él, no tiene estos amigos.

Su dijo...

Yo de nuevo. Acabo de leer lo que me dejaste después de mi post sobre cómo hablamos los sanduceros. ¡Qué vergüenza! Recién hoy. Sabía que existía ese idioma en Curaçao, pero jamás había oído y leído nada en esa lengua. ¡Qué mixtura! Tiene elementos de varias lenguas: portugués, español, inglés y supongo que muchas palabras en dialectos africanos. Al principio pensé que me estabas tirando con algo en... yo que sé, tongano por decir algo, pero me desconcertaron las palabras en español. Mira tú, por donde me sales. Otro filólogo en línea. Cómo no era suficiente con Raiko, me apareces tú. ¿Sabes cómo me cuido cuando escribo algo si sé que ustedes lo van a leer? Uauu!
Gracias por desasnarme. ¿La usáis vosotros a esta palabreja?
Ah!!! ¿Has probado el paté vegetal que está entre las recetas de Delokos? Búscalo en la lista larga de recetas, a la izquierda. Si ya lo probaste, dame tu opinión. A mí, me encantó.

Osselin dijo...

Javier, gracias maifrén.

Su

Me has descubierto. La filología es una pasión para mi. Y dentro de ella las variedades dialectales y la fonética. Los campos semánticos y también la etimología con una especial pasión por los arabismos.

En cuanto al papiamento te diré que tiene unas canciones preciosas yo tengo varias, tiene unos ritmos curiosos entre la Habana y Cabo Verde.Imaginate como sería en origen toda esa población de presidiarios fusionando sus jergas. Apasionante.

Maria dijo...

me ha gustado mas tu relato que la poesia de Goytisolo, y la musica preciosa.

Su dijo...

¿Es posible que subas al post algo de esa música papiamentosa (¿definición estipulativa o... disparate)? Siento mucha curiosidad.
Cariños

fiorella dijo...

Hola osselin,vengo del blog de Su, gracias a ella estoy por acá, lo que me estaba perdiendooo!!Un lugar como a mi me gusta,con buena música y buena letra.Permiso,pero de acá no me saca nadie.Un beso desde Montevideo-Uruguay

Osselin dijo...

María
Agradecidísimo.
Su
Acabo de añadir una entrada de humor inteligente con música de papiamento. Para eue veas que pienso en ti.

Fiorella
Bienvenida a esta humilde casa.

fiorella dijo...

Humilde,si,pero riquìsima a su vez.Beso

paula dijo...

Con convencimiento de vieja cuentista y realquilada propitaria de miradas(gracias a ti).Me permito la osadia ,de continuar tu genial maxi-relato,a partir de la pregunta final.
Ella,nuevamente,afiló el oxidado y viejo cuchillo con su mirada.El con la rabia de los "Sin",no supo responder a los "Con".Se giró en busca de los ojos de su compañera...se miraron,se escucharon,comprendieron los códigos de su diccionario secreto.En un suspiro recogieron,pegados a su piel,sus trozos de nada,rellenos de todo,tomaron billetes en vuelos de palomas mensajeras,como caracoles, llevando su casa a cuestas....seguirian rastros de ternuras,sabiendose propietarios de miradas.
PD) Tu foto enmarcada,cuelga de su casa....queda preciosa!!!

Osselin dijo...

Gracias Paula.
Propietarios de miradas, trozos de nada rellenos de todo y siguieron rastros de ternura.
Bellas imágenes, a Santi le gustarán.

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